Chanson naïve sur la Croix-Rouge

père, dis-moi est-il vrai que tous les hommes, en tous lieux ont du pain, des espoirs et un hymne national ? Pourquoi donc avons-nous si faim et chantons-nous, tout bas, des poèmes tristes ? Où me mènes-tu, père ? - En direction du vent, mon enfant - Qui habitera notre maison après nous, père ? - Elle restera telle que nous l’avons laissée mon enfant j’ai en tête une chanson sur ma ville natale dors, ô ma sœur que je puisse l’écrire j’ai vu ton corps soulevé par des chaînes ruisselant de couleurs et je leur ai dit : Mon corps est là-bas ils ont interdit la place de la ville t’aimer, ou ne pas t’aimer je pars, je laisse derrière moi des adresses susceptibles de se perdre j’attends ceux qui reviennent ils connaissent les échéances de ma mort, et ils viennent Toi que je n’aime pas lorsque je t’aime les murs de Babylone sont étroits le jour, tes yeux sont larges et ton visage se propage dans la clarté Comme si tu n’étais pas encore née. Et que nous ne nous soyons jamais séparés. Comme si tu ne m’avais jamais assassiné. Pays au point de l’aube, Nous nous entendrons Sur la part de terre dévolue aux martyrs. Les voici égaux Qui déroulent l’herbe Pour nous rassembler ! Le cheval est tombé du poème. Les Galiléennes étaient trempées de papillons et de rosée, qui dansaient sur les marguerites des près. Les deux absents : toi et moi, moi et toi, les deux absents. Deux blancs époux de mouettes conversent de nuit sur les branches des chênes. Pas d'amour, mais j'aime les poèmes d'amour anciens qui protègent la lune souffrante, de la fumée. Poussées et tirées, tel le violon dans les quatuors, je m'éloigne de mon temps quand je me rapproche Des reliefs du lieu... Plus de place dans la langue moderne pour fêter ce que nous aimons, tout ce qui adviendra... fut. Le cheval est tombé, baignant dans mon poème et moi je suis tombé, baignant dans le sang du cheval... Ici, sur les pentes des collines, face au couchant Et à la béance du temps, Près des vergers à l’ombre coupée, Tels les prisonniers, Tels les chômeurs, Nous cultivons l’espoir A quoi servirait le printemps clément S’il ne tenait compagnie aux morts, s’il n’accomplissait, Après eux, la joie de vivre et l’éclat de l’oubli ? La clé de ma poésie serait là, Ma poésie sentimentale du moins. Et les songes sont notre seul mode de parole. O mort, hésite et assieds-toi Sur le cristal de mes jours, Comme si tu étais l’une de mes amies de toujours, Comme si tu étais l’exilée Entre les créatures. Toi seule es l’exilée. Tu ne vis pas ta vie. Ta vie n’est que ma mort. Tu ne vis ni ne meurs Et tu enlèves les enfants à la soif du lait pour le lait. Jamais tu ne fus L’enfant bercé par les chardonnerets. Jamais les angelots et les bois du cerf distrait ne t’ont cajolée Comme ils nous ont cajolés, nous, Les hôtes du papillon. Toi seule es l’exilée, ô malheureuse. Aucun homme ne te serre contre sa poitrine, Qui partage avec toi La nostalgie de la nuit écourtée par la parole libertine Fusion de la terre et du ciel en nous. Tu n’as pas donné naissance à un enfant qui vient à toi, implorant : Mère, je t’aime. Toi seule es l’exilée, ô reine des reines MAHMOUD DERWICH...POETE PALESTINIEN