Envoy to Palestine

Envoy to Palestine

BY YUSEF KOMUNYAKAA

I’ve come to this one grassy hill

in Ramallah, off Tokyo Street,

to place a few red anemones

& a sheaf of wheat on Darwish’s grave.

A borrowed line transported me beneath

a Babylonian moon & I found myself

lucky to have the shadow of a coat

as warmth, listening to a poet’s song

of Jerusalem, the hum of a red string

Caesar stole off Gilgamesh’s lute.

I know a prison of sunlight on the skin.

The land I come from they also dreamt

before they arrived in towering ships

battered by the hard Atlantic winds.

Crows followed me from my home.

My coyote heart is an old runagate

redskin, a noble savage, still Lakota,

& I knew the bow before the arch.

I feel the wildflowers, all the grasses

& insects singing to me. My sacred dead

is the dust of restless plains I come from, 

& I love when it gets into my eyes & mouth

telling me of the roads behind & ahead.

I go back to broken treaties & smallpox,

the irony of barbed wire. Your envoy

could be a reprobate whose inheritance

is no more than a swig of firewater. 

The sun made a temple of the bones

of my tribe. I know a dried-up riverbed

& extinct animals live in your nightmares

sharp as shark teeth from my mountains

strung into this brave necklace around

my neck. I hear Chief Standing Bear

saying to Judge Dundy, “I am a man,”

& now I know why I’d rather die a poet

than a warrior, tattoo & tomahawk.

Source: Poetry (March 2014)

Hommage à La femme Palestinienne

Hommage à La femme Palestinienne

 Tu es l’origine de notre savoir

 Tu es le chant de notre espoir 

Tu es le garant de notre avenir 

Tu es notre défi contre la peur 

Tu es la femme palestinienne.
 Tu nous enseigne l’histoire
 tu éduques une génération future
 tu luttes contre le désespoir
 tu milites pour nos valeurs
 tu es la femme Palestinienne.
 Tu nous fais oublier les douleurs
 Tu nous demandes de penser aux jours meilleurs
 tu nous encourages de se défendre
contre les occupants et les nuits sombres
tu es la femme palestinienne.
Tu es la mère de nos martyrs
tu es le remède de nos blessures
tu es la richesse de notre terre
car tu donnes avant tout l’amour
Tu es la femme Palestinienne.
Tu nous fais penser à la paix et pas à la guerre .
Tu nous donnes des leçons du courage et d’espoir
Tu offres à la Palestine des héros
tu manifestes contre les occupants et les oppresseurs,
 Tu es la femme palestinienne.
 Tu crois toujours en l’avenir
Tu défies le silence par ton sourire
tu nous cherches le bonheur
tu restes pour nous une mémoire
tu es la femme palestinienne.
Malgré la fatigue,
tu continueras ta résistance
contre les déchirures car
tu es l’ange de notre histoire et
tu resteras dans nos cœurs
tu es la femme palestinienne.
tu nous apprends la tolérance et l’espoir
 tu possèdes un grand pouvoir
tu luttes contre tous les murs
dans une grande Palestine de grandeur
tu es la femme palestinienne.
Je t’offre une fleur plantée sur ta terre
la terre de nos ancêtres
la terre de nos souvenirs,
 la terre de notre femme palestinienne.
 La femme palestinienne c’est notre espoir
 la femme palestinienne c’est notre valeur
la femme palestinienne c’est notre avenir
la femme palestinienne c’est notre gloire
et la femme palestinienne c’est notre paix et notre amour.
Vivre sous occupation, c'est l'humiliation à chaque instant de sa vie
Résister à l'occupation, c'est vivre libre !
Ziad Medoukh

Le joueur de dés

Le joueur de dés (dernier poème de Mahmoud Darwich )

Qui suis-je pour vous dire
Ce que je suis en train de vous dire ?
Moi qui ne suis pas un galet que les eaux ont tellement poli
Qu'il est devenu une figure
Ni un roseau que les vents ont tellement percé
Qu'il est devenu une flûte…
Je suis le joueur de dés
Tantôt je gagne, tantôt je perds
Je suis comme vous
Ou un peu moins
Je suis né à côté du puits
Et des trois arbres solitaires comme des nonnes
Je suis né sans cérémonial ni sage-femme
Et l’on a choisi mon nom par hasard
J’ai appartenu à une famille
Par hasard
J’en ai hérité les traits, les qualités
Et les maladies :
Premièrement, une malformation au niveau des artères
Et l’hypertension
Deuxièmement, la timidité à m’adresser à père, à mère
Et à la grand-mère-arbre
Troisièmement, l’espoir de soigner la grippe
Avec un verre de camomille bien chaud
Quatrièmement, une paresse à parler du faon et de l’alouette
Cinquièmement, une lassitude les nuits d’hiver
Sixièmement, un flagrant échec à chanter
Je n’ai aucun mérite dans ce que je fus
C’est un hasard que je sois né
Garçon
Par hasard, j’ai vu le croissant, pâle comme un citron
Harcelant les jeunes filles qui veillent
Je n’ai fait aucun effort
Pour trouver
Une tache de vin à l’endroit le plus intime de mon corps
J’aurais pu ne pas être
Mon père aurait pu ne pas avoir
Épousé ma mère par hasard
J’aurais pu être comme ma sœur
Qui cria puis mourut
Sans s'être aperçue
D’avoir vu le jour pour une heure de temps
Et de pas avoir connu notre mère
Ou alors être comme
Les œufs d’un pigeon qui se sont cassés
Avant de sortir de leur calcaire
C’est un hasard que je sois
Le survivant de l’accident du bus
J’étais alors en retard pour la navette scolaire
Parce que j’avais oublié l’existence et ses conditions
Lorsque le soir je lisais une histoire d’amour
J’y incarnais le rôle de l’auteur
Et celui de l’amant-victime
J’étais alors le martyr de l’amour dans le roman
Et le survivant de l’accident de circulation.
Je n’ai pas de mérite dans la plaisanterie avec la mer
Mais j’étais un garçon écervelé
Amateur de vagabondage dans l’attraction d’une eau
Qui m’appelait :
Viens auprès de moi
Je n’ai aucun mérite à avoir été sauvé de la mer
Un albatros humain m’avait secouru
Ayant vu la mer qui me poursuivait et paralysait mes bras
J’aurais pu ne pas être follement
Épris du poème mural
Si la porte d’entrée orientée plein nord
Ne donnait pas sur la mer
Si la patrouille militaire n’avait pas vu le feu du village
Cuisant le pain de la nuit
Si quinze martyrs
Avaient reconstruit les barricades
Si cet espace agricole n’avait pas été brisé
Peut-être serais-je devenu olivier
Ou professeur de géographie
Ou spécialiste du royaume des fourmis
Ou gardien de l’écho
Qui suis-je pour vous dire
Ce que je suis en train de vous dire ?
À la porte de l’église
Moi qui ne suis que le coup de dés
Du prédateur et de la proie
J’ai gagné davantage d’éveil
Non pas pour être heureux d’un clair de lune
Mais pour être témoin du massacre
J’ai survécu par hasard : j’étais plus petit qu’un objectif militaire
Et plus grand qu’une abeille butinant entre les fleurs de la clôture
Et j’ai eu très peur pour mes frères et pour mon père
Et j’ai eu peur pour ce temps tout en verre
Et j’ai eu peur pour mon chat, pour mon lapin
Et pour une lune charmante au-dessus du grand minaret
J’ai eu peur pour les raisins de la treille
Qui pendent comme les mamelles de notre chienne
La peur me porta et je l’ai portée
Pieds nus, ayant oublié les souvenirs de ce que je voulais
Du lendemain – il n’y a pas de temps pour le lendemain-
Je marche/ Je trotte/ Je cours/ Je monte/Je descends/ Je crie/ J’aboie/Je hurle/
J’appelle /Je braille/ Je me hâte/ Je tombe/ Je m’allège/ Je sèche/ Je vole/ Je vois/ Je ne vois pas/Je trébuche/ Je jaunis/ Je verdis/Je bleuis/Je me mutine/ Je larmoie/J’ai soif/ Je me fatigue/ Je m’épuise/Je tombe/Je me relève/ je cours/J’oublie/Je vois/Je ne vois pas/Je me souviens/J’entends/Je vois/ Je délire/ J’hallucine/ Je murmure/ Je crie/ Je ne peux pas/ Je gémis/Je deviens fou/Je me perds/ Je m’amoindris/ Et je me multiplie/Je tombe/ Je m’élève/ Et je descends/ Je saigne/et je m’évanouis.
Par chance, les loups avaient disparus de l’endroit
Par hasard ou alors par crainte des soldats
Je n’ai pas joué de rôle dans ma vie
Autre que celui
De lui avoir dit : encore
Lorsqu’elle m’a appris ses psalmodies
D’avoir allumé ses lampes
Et d’avoir essayé de les régler
J’aurais pu ne pas être une hirondelle
Si le vent l’avait voulu
Ce vent qui est la chance du voyageur…
J’ai pris la direction du Nord, de l’Est, de l’Ouest
Quant au Sud, il était trop loin, trop ardu pour moi
Parce que le Sud est mon pays
Alors je suis devenu métaphore d’une hirondelle pour voler au-dessus de mes débris
Printemps comme automne…
Je baptise mes plumes avec la nuée d’un lac
Et je fais un long ave
Au Nazaréen qui ne meurt pas
Parce qu’il porte le souffle de Dieu
Ce Dieu qui est la chance du prophète…
Et j’ai la chance d’être voisin de la divinité…




Par malchance, la croix
Est l’éternelle échelle vers notre lendemain !
Qui suis-je pour vous dire
Ce que je suis en train de vous dire
Qui suis-je ?
L’inspiration aurait pu ne pas être de mon côté
Cette inspiration qui est la chance des solitaires
« Le poème est un coup de dés »
Sur un carré[1] d’obscurité
Qui peut rayonner ou ne pas rayonner
La parole tombe alors
Comme plumes sur le sable/
Je n’ai pas de rôle dans le poème
Autre que de m’incliner à son rythme :
Le mouvement des sensations s’accordant l’une l’autre
Une intuition révélant un sens
Une syncope dans l’écho des mots
Une image de moi-même qui est passée
À son alter ego
L’assurance que j’ai à l’égard de moi-même
Et ma nostalgie pour la source/
Je n’ai pas de rôle dans le poème
Sauf lorsque l’inspiration tarit
Cette inspiration qui est la chance du savoir-faire lorsqu’il innove
J’aurais pu ne pas aimer la jeune fille qui
M’a demandé : « quelle heure est-il ? »
Si je n’avais pas été sur le chemin du cinéma…
Elle aurait pu ne pas être la métisse
Qu’elle est, ou être une pensée sombre et hermétique…
C’est ainsi que naissent les mots. J’entraîne mon cœur
À aimer afin qu’il puisse contenir la rose et l’épine…
Mes mots sont mystiques et mes désirs sensoriels
Et je ne suis pas celui que je suis maintenant sauf lorsque
Mes deux « moi » se rencontrent :
Mon moi féminin et moi-même
O amour ! qu’es-tu ? Comme tu es toi-même
Sans être toi-même ! O amour ! Souffle sur nous
En tempêtes orageuses afin que nous parvenions
À cette incarnation du céleste dans le charnel à quoi tu nous destines
Et infiltre-toi dans un versant débordant des deux côtés
Car – que tu te manifestes ou que tu te dissimules-
Tu n’as pas de forme
Et nous t'aimons lorsque nous aimons par hasard
Tu es la chance des pauvres gens/
Par malchance, j’ai échappé maintes fois
À la mort par amour
Par chance, je suis encore assez frêle
Pour mener l’expérience !
L’amoureux expérimenté se dit à part soi :
C’est l’amour qui est notre mensonge vrai
Et l’amoureuse qui l’entend
De répondre : c’est l’amour, il va et vient
Comme l’éclair et la foudre
À la vie, je dis : patience, attends-moi
Jusqu’à ce que la lie sèche dans ma coupe.
Il y a dans le jardin des roses répandues et l’air
Ne peut
Échapper à la rose/
Attends-moi afin que les rossignols ne me fuient pas
Car je risquerais alors de faire une fausse note/
Sur la place, l’orchestre accorde ses instruments
Pour l’hymne de l’adieu. Patience ! Tiens-moi par la taille
Afin que l’hymne ne soit pas trop long ce qui romprait le rythme entre des stances
Qui sont paires alors que la clausule est impaire :
Vive la vie !
Doucement, étreins-moi afin que le vent ne m’éparpille pas/
Même au-dessus du vent, je ne peux me détacher
De l’alphabet
Si je n’étais pas debout sur une montagne
Ce minaret de l’aigle m’aurait fait plaisir : aucune lumière plus haut !
Mais une gloire comme celle qui est couronnée d’un or bleu infini
Est difficile à visiter : le solitaire y demeure solitaire
Et ne peut descendre à pied
Car l’aigle ne marche pas
Ni l’homme ne vole
O cime semblable au précipice
O toi isolement élevé de la montagne !
Je n’ai aucun rôle dans ce que je fus
Ni dans ce que je serai ….
C’est la chance. Et la chance n’a pas de nom
On pourrait l’appeler forgeron de nos destinées
Facteur du ciel
Menuisier du berceau pour nouveau-né et du cercueil pour le regretté
On pourrait l’appeler domestique des dieux dans une mythologie
Où nous leur aurions écrit les textes
Avant de nous cacher derrière l’Olympe…
Les marchands de poteries affamés les ont crus
Et nous avons été démentis par les seigneurs de l’or à la panse bien pleine
Par malchance pour l’auteur, c’est la fiction
Qui est réaliste sur les scènes du théâtre/
Derrière les coulisses, les choses sont différentes
La question n’est pas : quand ?
Mais plutôt : pourquoi ? comment ? et qui ?
Qui suis-je pour vous dire
Ce que je suis en train de vous dire ?
J’aurais pu ne pas exister,
La caravane aurait pu tomber
Dans une embuscade et la famille aurait perdu
Un garçon,
Celui là même qui écrit maintenant ce poème
Lettre après lettre, saignement après saignement
Sur ce canapé
Avec du sang de couleur noire, qui n’est ni l’encre du corbeau
Ni sa voix
Mais plutôt un concentré de toute la nuit
Goutte à goutte, avec la main chanceuse et géniale
La poésie aurait pu gagner davantage si
Quelqu'un d'autre que lui avait été la huppe
Au-dessus du cratère du précipice
Peut-être a-t-il dit : si j’étais un autre
Je serais devenu moi-même une autre fois
C’est ainsi que je ruse : Narcisse n’était pas beau
Comme il l’avait cru. Mais ceux qui l’ont fabriqué
L’ont piégé dans son miroir. Et il contempla longuement
L’air distillé dans l’eau…
S’il avait pu voir quelqu’un d’autre
Il aurait aimé une jeune fille qui le scrutait du regard,
Oubliant les rennes trottant entre tulipes et coquelicots…
S’il était été un peu plus intelligent
Il aurait brisé son miroir
Et il aurait vu à quel point il était lui-même les autres…
S’il avait été libre, il ne serait pas devenu un mythe…
Le mirage est le livre du voyageur dans le désert.
Sans livre, sans mirage, il n’aurait pas continué la marche
À la recherche de l’eau. Il se dit : ceci est un nuage
Et il prend d’une main l’aiguière de ses espoirs et de l’autre
Il se tient la hanche. Il bat des pas sur le sable
Pour concentrer les nuages dans un trou.
Mais le mirage l’appelle,
Le tente, le dupe puis le hisse : lis
Si tu le peux. Écris si
Tu le peux. Il lit : « eau », « eau »,
« Eau ».
Et il écrit une ligne sur le sable : n’eût été le mirage
Je ne serais pas en vie jusqu’à maintenant/
Par chance pour le voyageur, l’espoir
Est le frère jumeau du désespoir, ou alors sa poésie improvisée
Lorsque le ciel semble gris
Et que j’aperçois une rose qui soudain a fait saillie
À travers les lézardes d’un mur.
Je ne dis pas alors : le ciel est gris
Mais je scrute longuement la rose
Et lui dis : ah quelle journée !
Et à deux de mes amis je dis au seuil de
La nuit
S’il faut rêver, que notre rêve soit
Comme nous…et qu’il soit simple
Par exemple : que nous trois
Nous dînerons ensemble dans deux jours
Pour fêter la prophétie de notre rêve
Et qu’il ne manque personne de nous trois
Depuis deux jours,
Fêtons donc la sonate de la lune
Et la tolérance d’une mort qui nous ayant vus heureux ensemble
A fermé les yeux !
Je ne dis pas que loin, là-bas, la vie est possible

Ni que l'espace est imaginaire.
Je dis plutôt que la vie ici est possible
Que la terre est devenue sainte par hasard
Non pas parce que ses lacs, ses collines et ses arbres
Sont une copie du paradis de l’au-delà
Mais parce qu’un prophète a marché par ici,
Qu’il a prié sur un rocher à l’avoir fait pleurer
Et que la colline est tombée en pâmoison,
Par crainte de Dieu

Et c’est par hasard que la pente du champ est devenue dans cette ville
Un musée des vétilles…
Parce que des milliers de soldats sont morts là-bas
Des deux côtés, pour défendre deux chefs qui
Disaient : allons. Et attendaient le butin dans
Deux tentes en soie, des deux côtés…
Les soldats sont morts plusieurs fois sans savoir
Jusqu’à maintenant qui a remporté la guerre !
C’est par hasard que quelques chroniqueurs ont vécu et ils ont dit :
Si les autres avaient vaincu leurs autres
L’histoire humaine aurait eu d’autres intitulés
O terre tout en verdure. Pomme. « Je t’aime ainsi verte»
Tu ondoies dans la lumière et dans l’eau. Verte. Ta nuit
Est verte. Ton aube est verte. Sème-moi en toute douceur…
Avec la douceur d’une main maternelle, dans une poignée d’air.
Je suis une de tes semences vertes…/
Ce poème là n’a pas un seul auteur
Il aurait pu ne pas être lyrique…
Qui suis-je pour vous dire
Ce que je suis en train de vous dire ?
J’aurais pu ne pas être ici…
Mon avion aurait pu s’écraser
Un matin,
Mais j’ai la chance d’être un lève-tard
Et j’ai donc raté l’avion
J’aurais pu ne pas connaître Damas, le Caire
Le Louvre et les villes enchanteresses
Si je marchais plus lentement,
Le fusil aurait pu supprimer mon ombre
Du cèdre qui veille
Si je marchais plus rapidement
J’aurais pu recevoir un éclat d’obus
Et devenir une idée passagère
J’aurais pu, si j’abusais du rêve,
Perdre la mémoire.
Par chance, je dors seul
Et je peux donc être à l’écoute de mon corps
Et croire au talent que j’ai pour découvrir la douleur
J’appelle le médecin, avant de mourir de dix minutes,
Dix minutes suffisent pour que je vive par hasard
Et que je déçoive le néant
Qui suis-je pour décevoir le néant ?
Qui suis-je ? Qui suis-je ?
Traduction de Jalel El Gharbi (initialement publié sur http://www.babelmed.net)

Elle est seule, le soir

Elle est seule, le soir
et moi, comme elle, je suis seul...
Entre moi et ses chandelles
dans le restaurant hivernal,
deux tables vides. [Rien ne trouble notre silence]
Elle ne me voit pas quand je la vois
cueillir une rose à sa poitrine.
Je ne la vois pas quand elle me voit
siroter un baiser de mon vin...
Elle n’émiette pas son morceau de pain,
et moi, je ne renverse pas l’eau
sur la nappe en papier.
[Rien ne ternit notre sérénité]
Elle est seule et je suis seul
devant sa beauté. Je me dis :
Pourquoi cette fragilité ne nous unit-elle pas ?
Pourquoi ne puis-je goûter son vin ?
Elle ne me voit pas quand je la vois
décroiser les jambes...
Et je ne la vois pas quand elle me voit
ôter mon manteau...
Rien ne la dérange en ma compagnie,
rien ne me dérange, nous sommes à présent
unis dans l’oubli...
Notre dîner, chacun seul, fut appétissant,
la voix de la nuit était bleue.
Je n’étais pas seul, elle n’était pas seule.
Ensemble nous écoutions le cristal.
[Rien ne brise notre nuit]

Elle ne dit pas :

L’amour naît vivant
Et finit en idée.
Moi non plus, je ne dis pas :
L’amour a fini en idée.

Mais il en a tout l’air...

(Mahmoud Darwich)

Extrait de :
"Ne t’excuse pas"
Mahmoud Darwich
Poème traduit de l’arabe (Palestine) par Elias Sanbar

Un jour, je serai ce que je veux

Un jour je serai ce que je veux.

Un jour je serai une idée qu’aucun glaive ne porteA la terre désolée, aucun livre …

Une idée pareille à la pluie sur une montagne

Fendue par la pousse d’un brin d’herbe.

Et la force n’aura pas gagné,

Ni la justice fugitive.

Un jour je serai ce que je veux.

Un jour je serai oiseau et, de mon néant,

Je puiserai mon existence. Chaque fois que mes ailes se consument,

Je me rapproche de la vérité et je renais des cendres.

Je suis le dialogue des rêveurs.

J’ai renoncé à mon corps et à mon âme

Pour accomplir mon premier voyage au sens,

Mais il me consuma et disparut.

Je suis l’absence. Je suis le céleste

Pourchassé.

Un jour je serai ce que je veux.

Un jour je serais poète

Et l’eau se soumettra à ma clairvoyance.

Métaphore de la métaphore que ma langue

Car je ne dis ni n’indique

Un lieu. Et le lieu est mon péché et mon alibi.

Je suis de là-bas.

Mon ici bondit de mes pas vers mon imagination …

Je suis qui je fus, qui je serai

Et l’espace infini me façonne, puis me tue. 

(Mahmoud Darwich)

(Extraits du poème Murale- Actes Sud, 2003, traduit de l’arabe par Elias Sanbar)

Voilà neuf ans (Hommage posthume à Mahmoud Darwich)

Voilà exactement neuf ans que le poète Palestinien Mahmoud Darwich nous a quittés, le 9 août 2008. Je vous propose ces modestes vers en guise d'hommage posthume à ce grand poète contemporain qui a révolutionné la poésie arabe moderne, qui a chanté la paix, la liberté et l'indépendance, qui était la voix de la lutte et de la résistance Palestinienne, qui a donné toute sa vie à la cause juste et légitime d'un peuple qui ne réclame que son droit à la vie! 

Voilà neuf ans

Que ton cœur de poète

A cessé de battre

Lui qui a sursauté

A chaque détonation

A chaque bombardement

A chaque déportation

A chaque obus

A chaque abus

A chaque tuerie

A chaque félonie

A chaque viol de la vie

Ton cœur n'a jamais cessé de battre

Tu n'as jamais cessé de te battre

Jusqu'au dernier acte

De ta tragédie

De ton épopée

Et ton peuple est toujours spolié!

Voilà neuf ans

Que ton cœur de poète

A cessé de battre

Devenu si frêle

Vulnérable et fragile

Par tout ce qu'il a enduré

Tout ce qui l'a chagriné

Tout ce qui l'a envenimé

Tout ce qui l'a contaminé

Durant toute une vie minée

Clôturée, encerclée, asphyxiée

Brûlée, exilée, déracinée

Tu n'as jamais cessé d'espérer

Et ta terre est toujours occupée!

Voilà neuf ans

Que ton cœur de poète

A cessé de battre

Toi qui as soulevé des émeutes

Allumé le flambeau de la lutte

Brandi l'oriflamme de la révolte

Serré le poing de la colère

Toi qui as fait pleurer les rivières

Qui as arraché des soupirs aux pierres

Qui as fait écumer la mer

Qui as glorifié la mère

Qui as verdi le désert

Qui as ébranlé la terre

Avec tes mots réfractaires

Avec tes vers révolutionnaires

La sédition de tes rimes

La rébellion de tes poèmes

Qui aspirent à la cime

Tu n'as jamais cessé d'aimer

Et ton peuple est toujours opprimé!

Voilà neuf ans

Que ton cœur de poète

A cessé de battre

Toi qui n'as jamais cessé de combattre

Les ogres de la nuit

Les geôliers de la liberté

Les tortionnaires de la paix

Les violeurs de la vérité

Les égorgeurs d'oliviers

Les destructeurs de la cité

Les bâtisseurs des murs

Les allumeurs de l'enfer

Les affameurs d'enfants

Les tueurs d'innocents

Les ravisseurs de l'horizon

Les ennemis de la vie

Tu as fait de ta vie

Une lutte acharnée

Pour la paix et la liberté

Pour la justice et la dignité

Tu n'as jamais cessé de militer

Et tes oliviers sont toujours mutilés!

Voilà neuf ans

Que ton cœur de poète

A cessé de battre

Mais son battement incessant

Résonnera éternellement

Dans le cœur des hommes

Chaque fois qu'un vieil homme

Arrête un tank avec une fleur

Chaque fois qu'une petite fille

Défie un soldat armé

Avec un rameau d'olivier

Chaque fois qu'un petit enfant

Brave la machine de guerre

Avec des pierres

Chaque fois qu'un combattant martyr

Se languit du pain de sa mère

Et danse, rebelle et fier

Dans cette noce stellaire

Qui jamais ne se termine

La noce de Palestine

Chaque fois qu'un ange sans ailes

Reçoit une balle en pleine poitrine

Et s'envole vers le paradis 

Pour sa patrie!

Voilà neuf ans

Que ton cœur de poète

A cessé de battre

Et tu resteras éternellement 

Vivant

Dans le cœur des combattants

Poète de la révolution!

Mostafa Houmir

The World Narrowed

The World Narrowed

The world narrowed to a single point.
The war, the wars, a single point.
The Iraq Palestine Gaza sexism occupation
all that blurred to nothing.
“My back is broken.” The last words Rachel Corrie ever said.
I dropped my phone
took her head in my hands to stabilize her spine.
Nearby the bulldozers and tanks were driving.
The land scraped clean of homes,
a steel wall instead.
The world, my world, narrowed to just four people.
I held Rachel’s head.
On her right and left Greg and Will knelt beside her,
three friends told her we loved her
how awesome she was
she was going to be ok.
I observed the thin skin around her eyes and ears blackening with blood
from the bleeding in her brain.
at that moment there were just four of us in the world,
and one was dying as we held her.
This is the detail in every statistic.
A world narrowed in.
People holding their loved ones
their soft flesh
the hard metals of war

From the words of my friend Alice Coy

Damascus Gate

Damascus Gate

I didn’t hear it in Jerusalem
at Damascus Gate
three bodies dropped a mile away
while we sat and ate

Falafel sandwiches in the heat,
before we walked to a house,
to see folk spat at
as the sun sank down.

Ramadan waited and soldiers fell in
mouths dripping
on the smooth yellow rock.
and as we walked Kate said

I’ll take the big one,
you take the little two.
And we stared at the whites of their eyes
and teeth. The brown of their shirts

and grey of their guns.
There are black mosques, green crescents,
Red kuffiyehs sprayed on every wall.
Red stands for liberation

for a brand new nation
filled with pilgrims and settlers.
And we passed through them: the soldiers
like ghosts, our tongues trapped,

our eyes holding on to souvenirs
pictures of the pope and jesus, T-shirts
that say “God Bless Israel.”
And around us just a market, flat breads

and pancakes stacked for sundown;
the excitement and hunger shaking
the thirst of the small dry places
through the old town.

The soldiers poured their bottles out
like rivers
And a small brown boy, taller than the wall,
threw a stone.

( Henry Bell ) 

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To Mohammed

To Mohammed

They arrested your brother today,
your youngest brother.
I remember you telling me
how the doctors come and the interrogators come
and they are all the same people
making sure not to break your body, but to bend it just enough.
You snapped a fag and poured the tobacco out on the table,
as you said it. Just three of us in the Calton Bar after Hogmanay.
We’d walked up the Gallowgate and I was cold
and struggling through a hangover. How to write
when I think of you in a cell since easter,
or drinking Buckfast in Palestine, laughing at my haircut.
You said everyone must resist in their own way
‘We cannot all be artists, we cannot all be fighters,
but the man that sweeps the street, he is resisting too.’
And the man who sits in prison.

 ( Henry Bell )

 Henry Bell is a writer and editor living in Glasgow. His work has been published and produced in various places including Gutter Magazine, and at the Oran Mor. He is the editor of two anthologies: Tip Tap Flat, and A Bird is Not a Stone - an Anthology of Contemporary Palestinian Poetry. Twitter: @henbell

The pianist of Yarmouk

The pianist of Yarmouk pushes
his white piano everywhere
on his uncle’s vegetable cart.
He knows the symphonies
of Beethoven,
but the buildings (their eyes)
and the alleys (their echo)
demand another tune:

“Play for us about bread crumbs, blue man,
and about death at sea, play
a note for sleep, another
for the tree birds
that the camp children ate
out of hunger.
There are no theaters here—

here only this decrepit couch
in the middle of the street,
cold fingertips, skeletal dogs.
Invent then, a happy Arabic song,
so we may die, like the birds we ate,
singing, singing.”

  ( Zeina hashem beck )

https://www.youtube.com/watch?v=5JFCvLAJPns

Maysam

MAYSAM

Ten-year-old Maysam from Gaza speaks
in English on YouTube, says, I’m still
alive and I’m not
terrorist. She smiles,
recites her lines in a sing-song manner
as if rehearsing for a school play
with the word kill in it,
shakes her head on the word not,
waves on hello! and bye!
as if waving to her mother
who is watching in the audience,
as if she could persuade
young Israeli women who tweet
stinking Arabs may you
die amen.
 ( Zeina Hashem Beck )



Zeina Hashem Beck is a Lebanese poet whose poetry collection, titled To Live in Autumn (Backwaters Press, 2014), won the 2013 Backwaters Prize. Follow her on Twitter: @zeinabeck or on Facebook.

Gaza mothers soothe their kids

Gaza mothers soothe their kids



by telling them fireworks are beautiful

be brave and laugh it’s the TV I am going to turn it off

when there is bombing I hug them and cry

in one room without windows playing cooking watching

cartoon movies on TV if there is electricity

my oldest Ahmed he’s old enough to understand

not fireworks or the neighbors cleaning the rug

 ( Zeina Hashem Beck )

Found poem for Gaza, based on an article in Baraka Bits

Inside out

INSIDE OUT


For Gaza, July 2014

people inside out
on the streets in their loved ones’
arms people screaming
in football stadiums
my friend’s mom in Gaza is cheering
for Brazil and Holland
all that orange
burning almost
a sunrise all that
smoke
there’s an old woman
who dies holding
her spoon waiting
for iftar
which comes but so do
the rockets
and the news
Brazil loses to Germany 7-1
ABC News confuses Israel and Palestine
the whole dichotomy
occupied/
occupier inside
out
out
Holland loses
a girl not yet
one
wrapped in a flag
flags wrapped
around cars necks shoulders heads
in Gaza God
is the eyes
of a little doll kicked
among the rubble
eyes follow a ball
kicked in mid-air
a roof collapses
houses inside out
one bride postpones
her wedding
the game goes into
extra time
shelters there are no shelters
shield yourself with
your hands your voice
i haven’t slept since
yesterday writes Anas go ahead
and bombard july 13th
he dies the next day
a player kisses a trophy
his wife his son
a mother
kisses a dead child
grief inside out
is resistance
the crowds wave
at the victorious team
a whole family stands
on the roof waving
at the enemy’s planes

 ( Zeina Hashem Beck )

 

 

Gaza_18092014_AnnePaq_activeStills

 

Ziad Medoukh, le poète militant

Il est oh combien difficile de vivre dans une prison à ciel ouvert dans laquelle sont parqués 2 millions d'ETRES HUMAINS subissant l'un des pires embargos depuis bien trop longtemps. Punis pour avoir "mal votés", les habitants de Gaza gardent toujours l'espoir de lendemains meilleurs. Ziad Medoukh , directeur du département de français de l'Université de Gaza, poète, homme de paix, actif dans tous les domaines pour aider son peuple à survivre malgré les privations, l'enfermement, les bombes et la mort au bout du chemin.
Très actif dans les réseaux sociaux, il est un témoin précieux de la vie à Gaza, notre interlocuteur privilégié pour maintenir le contact avec la population gazaouite.

J'ai voulu partager son dernier article ici afin de le soutenir dans ses différentes et nobles actions en faveur de la paix.

Activités et actions de Ziad Medoukh à Gaza en Palestine
Universitaire et chercheur reconnu
Témoin de Gaza et de la Palestine
Ecrivain et poète d'expression française
Conférencier infatigable pour la Palestine dans les pays francophones.
Il mène des activités de bénévolat
Il donne espoir aux jeunes de Gaza
Il apporte la joie aux enfants de Gaza
Il tient beaucoup à la solidarité internationale
Il résiste par la culture, l'éducation et la non-violence.
Ziad Medoukh : la voix de la paix palestinienne au monde francophone
Ziad Medoukh: message d'espoir au cœur de la douleur.

Amitiés de Gaza la vie

https://youtu.be/z9TdBb3seO8

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Out of what lair did the earthly tyrants escape?
Nero burned Rome twice, then composed a discordant tune
he went on playing till the city sang with him.
Holako who inherited that melody
set fire
to the world's library, the river ran
with ink, and from the ashes was born
the language of the locusts which rose
to thank the madman.
After the salutations to madness, Hitler came
(..) but unable to be appeased,
had to include the sea
in his vital destruction,
and war at sea, turmoil on land,
combined in their angry conflagration.
I too have seen a tyrant-
whose power diminished the other three.
he has committed every atrocity,
and yet: in his day,
there were five poets,
who took to silence. 

(Ahmed Dahbour)