Palestine sous les bombes

Elles étaient tombées,
dans un bruit lourd
  à l'heure du thé,
derrière la cour.

C'était chez le voisin,
on avait rien vu,
sauf les chiens
qui avaient tout entendu.

Les terribles explosions
que nous, devenus sourds,
n'y prêtons plus attention,
même en plein jour.

Le ciel était parsemé

de mille lumières

qui venaient s'écraser 

comme de laides pierres

sur les petits enfants

qui s'imaginaient en fête

et les bras en avant,

levant bien haut la tête,

Ils devinaient des fusées

d'un joli feu d'artifice 

qui allaient les décapiter

pour un ultime sacrifice.

Les lumières s'éteignirent

dans un silence mortel

avant d'entendre gémir

dans un semblant de rituel,

une myriade d'ambulances,
telle une déferlante,

démolissant un peu plus l'ambiance

sirènes hurlantes
 
qui formait un long cortège,
de points lumineux clignotant,
qui fonçaient droit au piège
et qu'on aurait pris pour un torrent.

Toujours les mêmes à subir,

encore les mêmes à punir

et à faire encore plus souffrir
en prenant beaucoup de plaisir.

Le silence allait vite revenir
et le temps, un peu moins s'assombrir.
L'événement se rajoutant en pire,
il ne sera plus qu'un souvenir

pour un peuple qui refuse de partir,
un peuple qui refuse de mourir,
un peuple qui vit en martyr
mais qui garde le sourire.