Un jour, je serai ce que je veux

Un jour je serai ce que je veux.

Un jour je serai une idée qu’aucun glaive ne porteA la terre désolée, aucun livre …

Une idée pareille à la pluie sur une montagne

Fendue par la pousse d’un brin d’herbe.

Et la force n’aura pas gagné,

Ni la justice fugitive.

Un jour je serai ce que je veux.

Un jour je serai oiseau et, de mon néant,

Je puiserai mon existence. Chaque fois que mes ailes se consument,

Je me rapproche de la vérité et je renais des cendres.

Je suis le dialogue des rêveurs.

J’ai renoncé à mon corps et à mon âme

Pour accomplir mon premier voyage au sens,

Mais il me consuma et disparut.

Je suis l’absence. Je suis le céleste

Pourchassé.

Un jour je serai ce que je veux.

Un jour je serais poète

Et l’eau se soumettra à ma clairvoyance.

Métaphore de la métaphore que ma langue

Car je ne dis ni n’indique

Un lieu. Et le lieu est mon péché et mon alibi.

Je suis de là-bas.

Mon ici bondit de mes pas vers mon imagination …

Je suis qui je fus, qui je serai

Et l’espace infini me façonne, puis me tue. 

(Mahmoud Darwich)

(Extraits du poème Murale- Actes Sud, 2003, traduit de l’arabe par Elias Sanbar)

Voilà neuf ans (Hommage posthume à Mahmoud Darwich)

Voilà exactement neuf ans que le poète Palestinien Mahmoud Darwich nous a quittés, le 9 août 2008. Je vous propose ces modestes vers en guise d'hommage posthume à ce grand poète contemporain qui a révolutionné la poésie arabe moderne, qui a chanté la paix, la liberté et l'indépendance, qui était la voix de la lutte et de la résistance Palestinienne, qui a donné toute sa vie à la cause juste et légitime d'un peuple qui ne réclame que son droit à la vie! 

Voilà neuf ans

Que ton cœur de poète

A cessé de battre

Lui qui a sursauté

A chaque détonation

A chaque bombardement

A chaque déportation

A chaque obus

A chaque abus

A chaque tuerie

A chaque félonie

A chaque viol de la vie

Ton cœur n'a jamais cessé de battre

Tu n'as jamais cessé de te battre

Jusqu'au dernier acte

De ta tragédie

De ton épopée

Et ton peuple est toujours spolié!

Voilà neuf ans

Que ton cœur de poète

A cessé de battre

Devenu si frêle

Vulnérable et fragile

Par tout ce qu'il a enduré

Tout ce qui l'a chagriné

Tout ce qui l'a envenimé

Tout ce qui l'a contaminé

Durant toute une vie minée

Clôturée, encerclée, asphyxiée

Brûlée, exilée, déracinée

Tu n'as jamais cessé d'espérer

Et ta terre est toujours occupée!

Voilà neuf ans

Que ton cœur de poète

A cessé de battre

Toi qui as soulevé des émeutes

Allumé le flambeau de la lutte

Brandi l'oriflamme de la révolte

Serré le poing de la colère

Toi qui as fait pleurer les rivières

Qui as arraché des soupirs aux pierres

Qui as fait écumer la mer

Qui as glorifié la mère

Qui as verdi le désert

Qui as ébranlé la terre

Avec tes mots réfractaires

Avec tes vers révolutionnaires

La sédition de tes rimes

La rébellion de tes poèmes

Qui aspirent à la cime

Tu n'as jamais cessé d'aimer

Et ton peuple est toujours opprimé!

Voilà neuf ans

Que ton cœur de poète

A cessé de battre

Toi qui n'as jamais cessé de combattre

Les ogres de la nuit

Les geôliers de la liberté

Les tortionnaires de la paix

Les violeurs de la vérité

Les égorgeurs d'oliviers

Les destructeurs de la cité

Les bâtisseurs des murs

Les allumeurs de l'enfer

Les affameurs d'enfants

Les tueurs d'innocents

Les ravisseurs de l'horizon

Les ennemis de la vie

Tu as fait de ta vie

Une lutte acharnée

Pour la paix et la liberté

Pour la justice et la dignité

Tu n'as jamais cessé de militer

Et tes oliviers sont toujours mutilés!

Voilà neuf ans

Que ton cœur de poète

A cessé de battre

Mais son battement incessant

Résonnera éternellement

Dans le cœur des hommes

Chaque fois qu'un vieil homme

Arrête un tank avec une fleur

Chaque fois qu'une petite fille

Défie un soldat armé

Avec un rameau d'olivier

Chaque fois qu'un petit enfant

Brave la machine de guerre

Avec des pierres

Chaque fois qu'un combattant martyr

Se languit du pain de sa mère

Et danse, rebelle et fier

Dans cette noce stellaire

Qui jamais ne se termine

La noce de Palestine

Chaque fois qu'un ange sans ailes

Reçoit une balle en pleine poitrine

Et s'envole vers le paradis 

Pour sa patrie!

Voilà neuf ans

Que ton cœur de poète

A cessé de battre

Et tu resteras éternellement 

Vivant

Dans le cœur des combattants

Poète de la révolution!

Mostafa Houmir

The World Narrowed

The World Narrowed

The world narrowed to a single point.
The war, the wars, a single point.
The Iraq Palestine Gaza sexism occupation
all that blurred to nothing.
“My back is broken.” The last words Rachel Corrie ever said.
I dropped my phone
took her head in my hands to stabilize her spine.
Nearby the bulldozers and tanks were driving.
The land scraped clean of homes,
a steel wall instead.
The world, my world, narrowed to just four people.
I held Rachel’s head.
On her right and left Greg and Will knelt beside her,
three friends told her we loved her
how awesome she was
she was going to be ok.
I observed the thin skin around her eyes and ears blackening with blood
from the bleeding in her brain.
at that moment there were just four of us in the world,
and one was dying as we held her.
This is the detail in every statistic.
A world narrowed in.
People holding their loved ones
their soft flesh
the hard metals of war

From the words of my friend Alice Coy

Damascus Gate

Damascus Gate

I didn’t hear it in Jerusalem
at Damascus Gate
three bodies dropped a mile away
while we sat and ate

Falafel sandwiches in the heat,
before we walked to a house,
to see folk spat at
as the sun sank down.

Ramadan waited and soldiers fell in
mouths dripping
on the smooth yellow rock.
and as we walked Kate said

I’ll take the big one,
you take the little two.
And we stared at the whites of their eyes
and teeth. The brown of their shirts

and grey of their guns.
There are black mosques, green crescents,
Red kuffiyehs sprayed on every wall.
Red stands for liberation

for a brand new nation
filled with pilgrims and settlers.
And we passed through them: the soldiers
like ghosts, our tongues trapped,

our eyes holding on to souvenirs
pictures of the pope and jesus, T-shirts
that say “God Bless Israel.”
And around us just a market, flat breads

and pancakes stacked for sundown;
the excitement and hunger shaking
the thirst of the small dry places
through the old town.

The soldiers poured their bottles out
like rivers
And a small brown boy, taller than the wall,
threw a stone.

( Henry Bell ) 

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To Mohammed

To Mohammed

They arrested your brother today,
your youngest brother.
I remember you telling me
how the doctors come and the interrogators come
and they are all the same people
making sure not to break your body, but to bend it just enough.
You snapped a fag and poured the tobacco out on the table,
as you said it. Just three of us in the Calton Bar after Hogmanay.
We’d walked up the Gallowgate and I was cold
and struggling through a hangover. How to write
when I think of you in a cell since easter,
or drinking Buckfast in Palestine, laughing at my haircut.
You said everyone must resist in their own way
‘We cannot all be artists, we cannot all be fighters,
but the man that sweeps the street, he is resisting too.’
And the man who sits in prison.

 ( Henry Bell )

 Henry Bell is a writer and editor living in Glasgow. His work has been published and produced in various places including Gutter Magazine, and at the Oran Mor. He is the editor of two anthologies: Tip Tap Flat, and A Bird is Not a Stone - an Anthology of Contemporary Palestinian Poetry. Twitter: @henbell